Paris, Mon Amour…

Paris, mon Amour…

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Paris, c’est si romantique…

Bon, en dehors de ses pigeons qui picorent des restes de Mcdo, de ses rues éternellement « en travaux », de ses trottoirs piétinés par des gens qui ne se regardent pas, de ses métros inondant les égouts, de ses murs tagués de jurons, ses bancs en guise de lit pour les sans-abris et sa pluie qui nous dégouline sur le visage même en été…

Oui, malgré tout ça, nous sommes nombreux à aimer Paris : y’a les hommes d’affaires, les femmes qui se disent mères, les éternels célibataires, les chômeurs, les emmerdeurs, les gens qui en ont peur, et puis y’a les touristes qui croient encore que Paris existe … Oui, il y a bien Montmartre pour nous en laisser un souvenir, mais aujourd’hui plus aucun parisien n’y va, donc j’appellerai cela plutôt un quartier internationale plutôt que parisien.

Non, le vrai Paris n’est plus Paris. Seuls ceux qui s’accrochent à des souvenirs d’antan le croient encore là… Et seuls eux pourraient, un jour, faire renaître cette ville. En attendant on se contente de fermer les yeux, marcher dans la merde sans se plaindre, prétendre que le bruit ne nous dérange pas, se complaire dans sa routine et tenter de voir la vie en rose malgré la grisaille de Paris.

Les parisiens sont amoureux de Paris parce que l’amour rend aveugle, voilà tout.

Aurelie Laffont – La Brune

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